Passaram-se vinte anos* desde quando o último canhão emudeceu e o pano baixou sobre o palco gigantesco da Terra, dando assim por acabado o último ato da desmedida tragédia da Segunda Guerra Mundial.

O fim desse espetáculo sinistro, cuja última cena fora apocalíptica, foi visto por todos os homens, que eram, ao mesmo tempo, assistentes e atores do drama que havia destroçado o mundo.

Quase parafraseando às avessas um dos principais atores, é preciso dizer que nunca tantos sofreram e morreram por causa de tão poucos. Não há lembrança pior na história da humanidade, de que a fúria coletiva tenha chegado ao ápice do paroxismo, a ponto de escrever, a tinta de sangue, uma página da sua absurda história bélica, como se fosse o compêndio de uma gigantesca enciclopédia de sacrificados.

Dois fatores, entretanto, foram os principais causadores do desastre: o egoísmo colonialista e o nacionalismo fanático. É este um binômio feito de tabus, de deficiências que, postas numa proveta de qualquer laboratório patriótico, dão infalivelmente, como resultado, um híbrido monstro, feito de hipócrita malvadez e de celerada velhacaria.

Nunca o verme do ódio misantropo rastejou de forma tão falsa. Ele chegou a deformar as mentes, ofuscando-as com a névoa sanguinária do assassinato, tanto que, no meio do massacre generalizado, vislumbrou o refinamento degradante de um calculado genocídio.