Para mim, a conta era simples: se eu podia correr, me exercitar e viver tranquilamente – com limitações leves – eu não precisaria me preocupar com transplante. Por que eu pensaria no assunto se eu nunca usei oxigenoterapia? Mas estava ali, em cada folha do meu prontuário, a prova do meu engano e a razão dos óculos do médico estarem na ponta do nariz. Quando eu aprenderia que a conta para quem tem fibrose cística não é simples? Nunca é 2 + 2 = 4. É algo parecido com função de terceiro grau. E eu nunca fui boa com números.